Por Isabel Cristina López Hamze.

Una de las veintisiete veces que el metal atravesó su piel
me tocó a mí sellar la herida,
besar su boca,
guardar sus manos entre mis muslos
para que volviera el calor a su pecho.
A él le gustaban mi pelo corto
y la minifalda,
por aquel entonces novedad en la manigua.
Él me preguntaba:
—De dónde saliste, muchacha, con esa pinta rara.

Hablábamos, en francés, de las estrategias de combate,
de las modas y de las Cubas libres que cada uno tenía en su cabeza.
Él me hincó con sus espuelas de plata
y yo le mordí una oreja en represalia.

Yo no era mulata
pero había aprendido con las mujeres de Zambia
los embelecos para complacer al guerrero.
Fue tan grande mi amor de futuro
que el titán mandó a parar la guerra siete días enteros.

Nos hicimos amigos él y yo.
Si se sentía triste
o tenía crisis de cervical,
me enviaba una nota
y yo acudía, sonriente y descarada.

Y cuando los mambises quisieron la paz sin libertad,
tenían hambre y frío
y no alcanzaban las muchachas del futuro
para complacer, a la usanza de las mujeres de Zambia,
a todo el Ejército Libertador,
entonces él me buscó y me dijo:
—Quédate a dormir conmigo.

Al otro día
protestó con más fuerza en Baraguá.

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